Tropico del Cancro

 

 

l'esercito e le donne e le granate
regalate nelle stanze degli hotel
a cinque stelle, ne vuoi ancora?
mercenari pagati più di qualsiasi
sceriffo giù in città stanno sparando
sulla folla come si fa in addestramento
con delle sagome di cartone e gesso.

è chiaro che chi si pone come giudice
della vita e della morte altrui ha già superato
il sottile confine fra logica e cannibalismo,
non vi è nessuna forma di libertà tra
una pallottola e l'altra, nessun errore
viene corretto, semmai se ne aggiungono
altri a rendere il quadro di sangue
ancor più vivido, mentre i cospiratori si
girano i pollici soddisfatti nelle rispettive
poltrone, lontano dal fumo dei detonatori.

il fuoco che, nella notte, avvolge i palazzi
del potere straniero, rimarca le distanze ma
unisce le tragedie, mentre le prede strisciano
fra le lussuosissime stanze in cerca di salvezza,
un facchino è uguale ad un ambasciatore,
il console ospita un freelance che si è
dimenato fra i mitragliatori impazziti giù al bar.


nella notte, soldati e chef, viaggiatori e
marcos, bambine di neanche un anno,
si cercano negli occhi a vicenda chiedendosi
il senso di una punizione che non meritavano.

nella notte, ambasciatori e lavapiatti,
poliziotti feriti e giornalisti increduli,
si stringono l'un l'altro a guardare le
cattedrali occupate e barricate.

un esercito invisibile,
senza nulla di umano,
vendica il dolore passato,
con il dolore che verrà.

 

 

 

 

su di un asteroide isolato

e la cui posizione è assolutamente

intracciabile,

vi è una sola locanda, sempre aperta,

luci nere e ambienti bianchi ricordano

che si tratta di un posto immerso

nello spazio più profondo, poche case

la circondano e formano l'unico

 piccolo insediamento dei colonizzatori.

 

eppure non è questo il posto più frequentato,

poichè gli uomini trascorrono il loro tempo

in un altro habitat, monoposto, situato sulle

scogliere più esterne dell'ammasso di polvere stellare.

 

una sedia bianca asettica e dal design smussato,

come uno scivolo per bambini, sta di fronte

all'interminabile distesa spaziale, avvolta

da una capsula di vetro, abbastanza grande

per contenere un pensatore, sufficientemente

piccola da tenere solo una parte dei suoi pensieri,

soltanto quelli più intimi.

 

chi vi prende posto accavalla le gambe e giace

in eterna riflessione o estasi, mentre

migliaia di idee si librano nell'aria artificiale,

la solitudine stimola qui una poesia che non conosce

forme d'espressione, il guscio protegge

l'ultimo stupendo baluardo a cui nessun

uomo dovrebbe mai rinunciare,

i confini della propria dimensione e vita,

niente e nessuno può infatti avervi

accesso adesso, nemmeno il vuoto.

 

ogni capsula è un uomo, poichè ogni uomo

è un piccolo spazio che va difeso, affinchè

la materia di cui si compone non si disperda

mai del tutto, e possa tenergli compagnia anche

di fronte l'inestinguibile ed immensa percezione

 dell'universo-infinito.

 

 

 

 

dietro l'alba, oltre i cassonetti,

di fronte al parco deserto, superati

i bambini che non giocano, a fianco

dei locali afro, su per la via della stazione

 

un posto che è praticamente un'altra vita.

vi sono parole non dette, espressioni che

normalmente si evitano, cuori nuovi,

le radici del silenzio, quello buono

 

viviamo altre personalità, quelle

che i giorni ci hanno fatto dimenticare che eravamo,

quelle che ormai non dici più a nessuno perchè

pensia che sia inutile, vivi dei piccoli sogni

 

dai quali è impossibile imparare, o ricordare,

perchè se torneremo normali avranno già un altro sapore

che nella vita vera è assolutamente amaro,

col gusto dei dubbi che fino ad allora c'eravamo risparmiati.

 

i benefici del vivere felici sono molti,

ma noi viviamo la nostra felicità in varie dimensioni,

che non potranno mai conciliarsi, poichè i mille

frammenti dei nostri io esplosi nella modernità

 

non ci permettono più d'unire.

nella diversità ci relazioniamo e dobbiamo farlo,

poichè qualsiasi altro compromesso sarebbe

l'ennesimo definitivo atto di sottomissione.

 

 

 

 

le ore scorrono normali in ufficio

mentre riordino le penne un e-mail

arriva ed io apro la posta, con calma,

come si addice ad una scimmia

evoluta fino ad indossare giacca e cravatta:

l'oggetto dice -evacuazione-, nel corpo leggo

che una delle cavie del settore marketing

si è appena mutata in una fiera divora-impiegati,

ai piani sotto sono già stati brutalizzati

una dozzina di portaborse, due segretarie,

addirittura un dirigente. accavallo le gambe.

si consiglia di usare i paracadute in dotazione

all'azienda per lanciarsi dai piani più alti,

poichè gli ascensori sono bloccati, le scale

infestate, i cargo-portapacchi intasati.

interessante penso, telefono subito al mio

broker e ordino di vendere tutte le azioni

della compagnia per cui lavoro, compra

quelle dei fornitori di sicurezza gli ordino.

mentre mi allaccio il paracadute cominciano

a diffondersi grida e urla dall'ufficio accanto,

è già troppo tardi? afferro il taglia-carte e

provo a forzare le finestre ma i comandi

centralizzati sono bloccati, diavolo.

salta la porta. uno del terzo settore vola

dentro all'ufficio dissanguato ed esanime.

rimango fermo ad aspettare, le luci cominciano

a fibrillare e vanno ad intermittenza, il mio

aiutante mi guarda inespressivo come solo

sei anni di precariato sanno renderti

<stanno arrivando> gli dico <cosa facciamo?>

neanche il tempo di rispondere che un tentacolo sbuca

dalle condotte del tetto e se lo tira su,

accidenti, mi guardo intorno, è tutto di plastica,

una fottuta trappola di plastica, il mio taglia-carte

trema, così la mia mano, non esiste stipendio

questo mese, nè bonus produttività,

la tabella di marcia dell'azienda andrà rivista,

chissà se ai piani alti se ne stanno già occupando.

chiamo il servizio d'ordine interno, m'attacco al telefono e

rimango sotto la scrivania, <siamo spiacenti> dicono

<c'è lo sciopero oggi, ci siamo rivolti ai fornitori di sicurezza,

una squadra arriverà sul posto in giornata>. ottimo affare.

intanto entra l'orrenda bestia, il suo volto si distingue

a malappena nella penombra, ammesso che abbia

un volto, io scorgo solo denti, e artigli, e lame.

avanza nel mio ufficio e annusa l'aria in cerca

della tracce della mia presenza, io trattengo il respiro

ma mi suona il cercapersone, è mia moglie, vuole

sapere se torno per cena, <sono fottuto> ho giusto il tempo

di scriverle chè la creatura mi è ormai addosso.

 

il giorno dopo leggerò nei giornali che quest'ennesimo

esperimento fallito è costato la vita di 482 fra impiegati e dirigenti,

l'azienda si è vista costretta ad eseguire 14 nuove clonazioni di ripristino,

la mia diligenza sul posto di lavoro ha garantito anche per me,

mi sono svegliato nuovo quest'oggi ed ho idea di chiedere il

divorzio da mia moglie, il mio broker ha telefonato nel pomeriggio,

le quote dei fornitori di sicurezza sono salite ancora, sorrido.

 poi continuo a scrivere la lettera di ringraziamenti all'azienda-madre.