le sorprese sono sempre

dietro l'angolo quando si hanno

gli occhi chiusi,

se non ci si ricorda chi era

quella di ieri si ha come l'impressione

di dare troppa fiducia a tutti,

rivedendo in mille persone una

persona lontana forse quanto il sole,

dietro le quinte, fra le comparse;

 

levati dalla testa le onde perchè

esse s'infrangono sempre sopra il cuore,

amare quanto grandi, sospese e

inattese, lei si muove laggiù lontano

dai miei pensieri.

 

quattro chiodi mi legano ad un muro

in cui sono trapiantanto, questa

notte il mio istinto mi ha fregato,

gentilmente mi ha condotto in una

inutile trappola, fra le spine ed

il veleno, corroso dallo smog

e dallo stress,

da questa maledetta vita di provincia.

 

 

le poesie sono canzoni

le canzoni sono poesie

mia nipote parla da sola nell'altra

stanza ha appena un anno e già

recita i migliori foni di una lingua che

sa solamente lei, beata gioia

che si affaccia alle persiane

in questo mattino,

 

il sole filtra leggermente

fra i buchi-le pareti si

accendono e tutto sembra finalmente

vivo nuovo reale,

oggi ho ancora notizie di te,

di te che come un coglione

non aspettavo, perchè

troppo indaffarato a contare

le piume di un rapace senza becco

nè onore.

 

amore,

amore,

amore...

che dire?

                a  m o r e

 

 

 

 

 

il cattivo umore è una patologia

che infesta le zone d'ombra delle città di questo paese.

ogni sera ognuno si cuce addosso

un futuro che non gli appartiene,

tirando al rialzo sul valore di ogni

stronzata, per non sentirsi male. 

 

nell'epoca delle bugie raccontarsi la verità

è un antitodo efficace, ma la verità è troppa

quando si è stati abituati a non tirarla fuori mai,

così tutti aspettano il momento d'esplodere

e raccontarsi per come realmente si sono visti,

si vedono, ognuno s'intende ovviamente a suo modo.

 

come concentrarsi su quello che succede fuori

dalla Provincia quando vi si è immersi dal capo ai piedi e

senza speranza s'affronta la gravità dell'aria,

l'estasi grottesca degli sfoghi che essa concede,

la deriva dei sentimenti che affligge

gli individui che si trovano malcapitatamente a

vivere ed amare fra queste desolate città medievali?

 

ogni sforzo di astrazione è contaminato alle fondamenta

ed ogni stormo si libra in vola già avvelenato, mentre

i cani affollano le strade e la rogna scorre nei meccanismi

di ogni anima, tutto si erode in egual misura allo stesso

identico e multiforme male, curabile solamente da una fuga in grande

stile od una non-meglio identificabile banalizzazione dello spirito.

 

il lettore mi perdonerà se mi soffermo ancora una volta

su tali tristi argomenti, eppure quest'oppressione leva

ossigeno ad ogni altro mio pensiero o divagazione,

stanotte mi rapisce perfino dalla fantasia, dalla

razionalità, mi bandisce da ogni tipo di ebbrezza.

 

sconfortato vado a letto tardissimo,

ed ho voglia di bruciare la mia casa,

e me stesso, e le mie cose,

perchè desidero ricominciare,

senza dimenticare,

eppure dimenticando.

 

 

 

controlla il passato per trovarci

dentro la maggiorparte degli errori

e dei passi fatti bene,

 

sincerati delle condizioni delle

tue idee per capire se ti trovi

dalla parte giusta, se ce n'è ancora una,

 

vedi se le birre costano troppo,

gli amici non ti fanno mai uscire

più soldi di quelli necessari,

 

l'italia è un paese di poveri e perditempo,

perchè di attimi ce ne sono oramai

troppi, al contrario degli amici

(gli affari fanno gola a tutti),

 

scendi le scale verso l'oblio con calma,

perchè sparire non è un obbligo, ma

una via d'uscita che rimane sempre

aperta mentre la musica sale di volume e

gli amori si nascondono fra le pieghe

degli atteggiamenti e tutti hanno un loro

modo di dirti che hanno bisogno di parlare,

 

e spiegare,

cose c'è che non va,

perchè l'impianto s'è guastato e

se non diamo tutti una mano ad aggiustarlo

questa sera si balla al buio e fra le note dei

silenzi incompresi di chi è buono solamente

quando il vento tira dritto nella vela,

 

fino al mattino,

gli orari sono fornaci di idee,

chiusi tutta la settimana,

aperti tutto l'anno.

 

la piscina mi chiama,

mia madre mi chiama,

la patria mi silura,

con precisione,

mentre io pago un altro cocktail

di felicità e bisogni,

e ti sorrido,

facendo finta che sia

sempre tutto ok.

 

 

 

 

 

 

il tuo sorriso è di sbieco e si vede a metà,

la spiaggia è buia semideserta le tende

dei nomadi bruciate più in là,

tutto è silenzio finchè l'attimo è ubriaco

le luci la gente che mi grida accanto

sono infinitamente lontane,

tu parli ed io non ci capisco nulla

mi sembra di ascoltare un'altra lingua,

il mio pensiero rimbomba nella testa

e non vi è modo di ascoltare nient'altro.

 

il cortocircuito vampa nell'aria,

tu sei insicura e parli per sentirti meglio,

dici tutto quello che ti passa per la testa,

il pranzo di stamattina, l'uscita con un'amica,

shopping domenicale e volontariato

infrasettimanale, io ho una grossa

confusione dagli occhi al sistema di comando,

esasperato mi chiedo

cosa non ho voglia di dire,

se c'è qualche segreto,

qualcosa di nuovo...

 

è un processo, questa notte,

i tuoi occhi impauriti mi accusano

di non essere all'altezza delle tue

certezze, ma io non ho certezze...

ho solo polvere, e birre vuote,

e giorni sprecati, e storie

andate di traverso.

 

i roghi si spegnerano

all'orizzonte frattanto che

tu ti alzi e muovi i tuoi

passi lontano, mentre

il brusio della gente svanisce

altrove ed io rimango solo

a [sclerare

 

 

 

 

 

 

mentre il mattino arde sulle

spiagge dentro le spalle dei

pescatori io accompagnato

dalle rondini che si svegliano

do un'occhiata agli orrendi

balconi dei vicini.

 

cemento e vetroplastica

gestiscono gli spazi strozzati

mentre i giardini del signore del

pianterreno respirano a gran

voce ridando allo squallore

del condominio un'aria

primaverile-estiva.

 

sono sicuro di godermi un attimo

di sollievo e non so bene il perchè

ho ancora una volta la sensazione

di essere nuovo. involontaria,

riflessa, come sempre, eppure

maledettamente vera.

 

sei ere fa ero sul punto di

mollare eppure oggi sono

di nuovo pronto a combattere,

a giustiziare il mondo intero

in nome della mia ispirata verità.

 

<sono egoista>, è questo

l'ultimo pensiero che mi

affiora mentre dal balcone

rientro nella mia stanza,

squallida come il resto

del palazzo e

silenziosa come

una tomba immersa

nella foresta.

la vita gioisce ed

io non ho rispetto,

nè paura,

nè fede,

solo giustizia

(e sonno).